Ostranenie

Ya pasó.

Muchos viven su derrota, preguntando. Los vencedores también se preguntan, aunque por ahora bajan la voz. Se desgarran las vestiduras, se miran de reojo los que perciben el sabor agrio de un bolero que parecía eterno.

Los más, siguen como pueden con sus vidas. Ciegos al murmullo de aquellos que disimulan el presente, vendiendo el pasado reciente como gloria eterna. Muchas boquitas pintadas en el bunker, algunos escotes y mucha muchacha en flor cantando para la cámara.

En fin.

Han querido moralizar el pasado, lo han intentado. Propios y ajenos. La historia que algunos contamos. Esa línea sinuosa que se desprende de la culpa colectiva, que nos quieren vender. Pero la duda es siempre la misma canción.

El pasado está ahí, al costado y queriendo ser contada.

¿La violencia se cuenta?

Mucho amor, muchas margaritas y sonrisas. Pero el pasado es mejor enterrarlo, dejarlo escrito en el descifrar confuso de los otros.

Perdieron, si es que perdieron no contra otros, sino contra ellos mismos. Agitando las algas de ningún entrevero demasiado serio y fiero. En todo no tocarle la sombra a los poderosos siempre tiene su costo. Sirven mientras les sirvan a ellos.

Digo.

"Vivo en un pueblo que tiene una calle larga. A veces pasan hombres montados a caballo.

Los automovilistas, a veces, aminoran su velocidad".

Se retuerce el invierno, se agota la espera. Cambian los tiempos que a veces se perciben grandes. El de a pie, sigue de a pie. El silencioso percibe sus silencios, cuando espera que venga el calor. Viaja y suda como siempre. Desconfía y se alegra de hacerlo. Se alegra por la sonrisa salvaje de esos fantasmas chiquitos que lo rodean de a ratos. Se deja estar, esperando por la longitud de esa vida que lo recorre.

Cumple y en silencio, trenza sus sueños.

Las tristezas se columpian desde siempre. Se arremolinan las cuentas pendientes, mientras los otros hacen lo suyo. Vota y después se vuelve atando verdades despacito, gambeteando las sombras de los nuevos profesionales de la libertad.

Espera el tren y el sabor de castigo, lo cerca.

Digo.

Es que estamos rodeados y son siempre para peor.

Me detengo en un poema que se dibuja en elpoetaocasional.blogspot.com de Pedro Donangelo. Reaparece Blas de Otero, construyendo con sus palabras estos sueños que a veces, no, creo que siempre, me deslumbra y me conmueve.

Lo Fatal
Entre enfermedades y catástrofes

entre torres turbias y sangre entre los labios

así te veo así te encuentro

mi pequeña paloma desguarnecida

entre embarcaciones con los párpados entornados

entre nieve y relámpago

con tus brazos de muñeca y tus muslos de maleza

entre diputaciones y farmacias

irradiando besos de la frente

con tu pequeña voz envuelta en un pañuelo

con tu vientre de hostia transparente

entre esquinas y anuncios depresivos

entre obispos

con tus rodillas de amapola pálida

así te encuentro y te reconozco

entre todas las catástrofes y escuelas

asiéndome el borde del alma con tus dedos de humo

acompañando mis desastres incorruptibles

paloma desguarnecida

juventud cabalgando entre las ramas

entre embarcaciones y muelles desolados

última juventud del mundo

telegrama planchado por la aurora

por los siglos de los siglos

así te veo así te encuentro

y pierdo cada noche caída entre alambradas

irradiando aviones en el radar de tu corazón

campana azul del cielo

desolación del atardecer

así cedes el paso a las muchedumbres

única como una estrella entre cristales

entre enfermedades y catástrofes

así te encuentro en mitad de la muerte

vestida de violeta y pájaro entrevisto

con tu distraído pie

descendiendo las gradas de mis versos.

Blas de Otero (1916, Bilbao / 1979, Madrid, España).

Sigo.

Es extrañamiento, es esa palabra que no tiene traducción, es un síntoma que ni los años de alegría legislada, de amor a reglamento y por cadena nacional, pudieron desterrar. Ostranenie querrá decir algo, pero por el momento uno, yo, sigo caminando despacito y por las piedras.

Dicen que este es un final de ciclo. No, los ciclos extorsivos son casi eternos hasta, que se revierte o se da vuelta la milonga.

Pero, los otros, esos enemigos de siempre, ya tienen el miedo en el cuerpo. Se asustaron y por eso, sigo compartiendo mi voto a este gobierno. No mucho más

Me quedo con Blas de Otero, con algunas músicas y diferentes esperanzas, que se calientan al sol a pesar de curas y sargentos.

Y me voy, disimulando un poco.