La filosofia de la sospecha

Es normal, hasta casi previsible que la destrucción acabe por tocarnos a todos. Están los que piden perdón y los que siguen mirando a otro lado. Estan los fantoches, que manoteando todo a su paso, se llevan consigo sobres con mucho dinero, no de ahora sino de siempre y ponencara de disimulo.
Sabido es que el derecho civil es para los ricos y el derecho penal es para los pobres.
Entonces aparecen los sufrientes, los deprimidos, los que solo queremos abrazarnos un ratito a algún cuerpo caliente que nos hagaolvidar una parte de la tristezas de este mundo para luego seguir por el camino.
Camino por Madrid, mas peronista que nunca, si es que esto existe. Me entretengo con mis apuntes, me enamoro de un perfil y me dejo llevar.

Me recuesto sobre un asiento en Atocha y dejo que mi tiempo fluya. Miro las tortugas del estanque y me quedo.
Mi amigo moscovita se fue a su Jaén a recomponer sus viejos amores. Aceituneros altivos. La pasion por una tierra que tiene dueño y que como siempre no es del que la trabaja.
Me quedo en Atocha, como los gatos ronroneo en medio de la tarde, me dibujan verdes y aguas la sensación de estar a miles de kilómetros de donde debería. Pero aqui también tengo amigos, amores, desengaños y fortalezas que hicieron de mí lo poco que soy hoy en día.
Me quedo en Atocha escribiendo en un cuaderno, tomando apuntes de derrotas y derrotados.
Siendo uno de ellos, como no ponerme sentimental y reconocerme en esta fraternidad de desposeídos que solemos ser.
Pienso.
Madrid está lindo, a pesar del frío y de muchas cosas.
Leo y busco atajos en medio del gris, a veces me descubro pensando en mis hijos y en mis nietos. En sus silencios y sus construcciones, armadas como han podido, sin método pero con una cierta pasión ya envidiable por mí.
Camino por calles angostas. Me detengo ante cualquier sorpresa y dejo que el placer se adueñe de mí, poquito a poco. Me emocionan aquellas simples cosas que destrababa la canción cuando tenía casi la misma edad que mis hijos.
Sospecho que toda estructura de poder tiene siempre una sola finalidad, dominar y nada más. A veces ese discurso atravesado por voluntades ajenas nos desvisten de toda certeza.
El País, adalid de la supuesta libertad de prensa en todo hispanoamérica, publica una foto falsa sobre sobre el "supuesto" dictador democrático Chávez y solo atinan a retirar la edición de las calles. Tarde, demasiado tarde.
Ser sudaca y feliz, por aquí es casi contraproducente. Ser miembro de "La Nación sudaca" es una de esas herejías que tanto suelen perseguir los europeos al borde del miedo.
Creo que entre las cuestionesque nos merecemos está la del rescate de dos tipos necesarios. Jean Paul Sartre y Michel Foucault.

Este último, desde su visión alertó sobre el poder siempre que pudo y lo hizo desde la herramienta que poseía. Discutir esos entramados y sobre todo esos resquicios que deja todo poder siempre. Desde ahí, algunos aprendimos mal, pero insistimos en ello. Ese orden de todo discurso proyectado desde los márgenes del poder, hizo, hace que este presente que vivimos comience a estallar, dejando pedazos o retazos de esa barbarie que sigue siendo el imperialismo.
Francia invadiendo una excolonia suya que produce al igual que otra, elementos necesarios para la supervivemcia de su poderío colonial, militar y saqueador. A Francia, imperial, se le suman por supuesto los gringos con el premio nobel de la paz como comandante en jefe imperial, los ingleses y todo aquel que quiera seguir asesinando a cuanto natural se le ponga a tiro.
Ya sabemos que el imperialismo es asesino, racista y depredador. Habría que volver a leer aquella vieja tésis que decía que el imperialismo era la fase superior del capitalismo. No por nada, este sigue existiendo.
Vuelvo.
Por tarde en esta vida, me reecuentro alegre con la poesía rotunda del chileno Nicanor Parra. Me baño en ese amor profundo que sus palabras han ido dibujando desde que tengo memoria.
Lo presentí cerca, cuando mi padre soltó en un bar de chicas amorosas, que era un loquito. Un insano y un mal poeta, como casi todos los poetas de ese país.
Llovía con la furia que suelen tener las lluvias en Buenos Aires. Lo dejé sentado frente a su bebida favorita y su corte de aduladores sedientos y proclives al festejo, mientras las copas estuvieran en un buen nível aceptable de líquida solidaridad.
Salí.
Como siempre, inefablemente fuí a la primera librería.

Y allí, en medio del año 1970, encontré este libro editado en 1954 en Santiago de Chile. "Poemas y Antipoemas", el lento funeral de Pablo Neruda, de Gabriela Mistral y de don Huidobro. Se acababa la `poesía de monasterios y de encíclicas y llegaba una nueva forma.
Mejor dicho,volvía la manera de contar y cantar de la edad media. Volvía y me llegaba justo este poeta a mí, que me colocaba, una vez más en la vereda de enfrente de todo, lo que aborrecía y detestaba por aquellos años de efervecencias hormonales desatadas.
Despues.
Después,como siempre suele ocurrir, uno va haciéndose viejo, que es la época más peligrosa, ya que los viejos solemos no tener futuro.
Y aprende a no ser tan salvaje, a acomodarse mejor paraque dejen de dolerle los huesos, a vivir día a día con todo su sabor, para tratar, sin molestar a nadie, de ser un poquito mejor de lo que realmente ha sido.
Digo.
La lectura de este primer libro de este chileno tremendo, me llenó de alegría. "Cartas a una desconocida", "Soliloquio del individuo" y por sobre todas "Advertencia al lector" me hicieron enmudecer. enmudezco hoy al releerlos.
En esos años era difícil leerlo, defenderlo y sentirlo cerca. Se hacía cuesta arriba tratar de argumentar entorno de este poeta que no trazaba ninguna línea hacia nosotros, los jóvenes airosos de aquellos años.
Pues bien.
Por aquellos años, no recuerdo la fecha Mercedes Sosa, decide grabar un disco con canciones de la chilena entrañable y amada,que sellamaba Violeta Parra para más datos.

Uno de aquellos trabajos integrales quesolían conmover a propios y extraños. Allí, comenzaba el disco con un poema de Nicanor Parra, "Defensa de Violeta",  en donde solo la voz de la cantante iba recogiendo estos versos autónomos de alquien  que la defendía en medio de la hipocresía reinante en un país,que había arribado al socialismo a través de la democracia y esas vejeces.
Ahí estaban Mercedes y su voz, enalteciendo como el vino bravo nuestras almas en busca de respuestas y por supuesto de nuevas preguntas. Ahí sigue este bello trabajo resplandeciendo con luz propia. Algunas de sus canciones, de Violeta por supuesto, cobraron vida propia y hoy las canta cualquiera sin saber que "Gracias a la Vida"es una de las canciones más conmovedoras que esta poeta, estudiosa, artista y cantante creó en un momento duro como tantos que tuvo en su vida.
Vuelvo.
Nicanor sigue siendo uno de esos poetas que alumbraron buena parte del siglo pasado. Un hombre difícil y lleno de talento. Un rebelde solitario, que pergeñó una delasmás grandes poéticas de ese continentesiempre lleno a rebosar de poetas rebeldes y de los otros.
Digo.
La confusión siempre ha sido el mecanismo de la derecha. Uno de sus más grandes hallazgos fue la de cuestionar a aquellos que tenían fortuna personal y que se declaraban comunistas. Decían que teniendo dinero no se podía serlo.
Un simpleza como siempre la de estos matarifes.
Habría que agregar que lo que realmente es incompatible es tener fortunas y seguir siendo cristianos. Digo.
Que no sea nada.